Vecchi, di Giulio Martinoli

"Meglio solitaria, meglio selvatica, piuttosto che addolorata ed emotivamente coinvolta. Meglio sola, ma serena. Il dolore degli altri non fa più per me, dal momento che poi diventa anche mio. Del resto non mi ritengo propriamente una persona asociale. Partecipo, seppure con un certo distacco, senza un vero e proprio coinvolgimento da parte mia, alla vita di questa comunità di anziani, di vecchi tutti quanti con una breve aspettativa di vita dinanzi a sé. Chiacchiero, scherzo, mi sforzo di ridere o di indignarmi, persino".

Parla così Adelaide, protagonista del nuovo romanzo di Giulio Martinoli. Adelaide è un'infermiera in pensione che sceglie, pur essendo perfettamente autosufficiente, di trascorrere ciò che le resta da vivere in una residenza per anziani. Ma anche in un luogo protetto non si sfugge alla vita, ai suoi tranelli, alla rabbia e al sorriso, alle rare gioie e agli ineluttabili dolori. Il primo di questi ultimi è il rapido decadere del corpo e della mente della compagna di stanza di Adelaide, tanto da obbligarla a chiede una camera singola, pur piccola, ma tutta sua, isolata, quasi immune da ogni evento conturbante e difficile. Così Adelaide è libera di riflettere sulla sua vita, di radunare i ricordi e di raccontarli a noi lettori con sincerità, efficacia e perfino serenità. Il romanzo è narrato in prima persona dalla donna, che condivide con i lettori la sua vita e i suoi pensieri, ma non solo: l'espediente ci rivela anche tutta l'abilità di Martinoli nell'immedesimarsi profondamente in un vissuto tutto femminile.

Giulio Martinoli è nato a Jersey nel 1942 e risiede a Omegna, sul lago d’Orta. Per oltre trent’anni ha insegnato inglese nelle scuole medie superiori ed ha tenuto corsi Uni3 di letteratura, storia dell’arte, lingua inglese, scrittura creativa. È stato inoltre direttore della biblioteca civica della sua città.

Critico d’arte, ha organizzato e promosso numerosissime mostre e scritto saggi e libri dedicati ad artisti del suo territorio, il Verbano-Cusio-Ossola. Si è dedicato egli stesso, con successo, alla pittura.

G. Martinoli, Vecchi, Dialoghi 2025

Scaffale locale 7: Senza far nomi (Storie di famiglia), di Giulio Martinoli

Carlo Carena, filologo, traduttore di classici greci e latini, critico letterario, ha definito questo libro di Giulio Martinoli “un raro esempio e insegnamento di pietas filiale, che delinea una storia secolare tramandata o documentata, e la ricrea sorreggendola e integrandola con una brillante immaginazione”. Rimarcando che, tra queste pagine, è facile apprezzare “l’autenticità dei personaggi, delle vicende, dei paesaggi e degli ambienti; famiglie numerose, donne e uomini che penarono e sacrificarono la loro esistenza per i familiari o furono protagonisti di grandi avventure, artigiani e operai nel loro piccolo lago o migranti nel grande Nord, coinvolti in brutte guerre o seduti attorno a una buona tavola allestita dalla massaia”.

Giulio Martinoli, insegnante, critico d'arte e operatore culturale intelligente e appassionato, racconta in questo suo "Senza far nomi" fatti e persone di famiglia, dal 1885 ai nostri giorni: un'impresa che forse ogni famiglia meriterebbe e che qui si concreta grazie a una scrittura brillante, a uno sguardo arguto e profondo e al ritrovamento del testamento di un bisnonno paterno. Tra i familiari, tutti ben scolpiti nella scrittura e capaci di suscitare la curiosità di chi legge, colpisce la storia di un padre ragazzino che "gioca a perdifiato nei campi e per le stradine del paese". Non un idillio tra boschi, campagne e spicchi di lago, ma l'istantanea di una breve infanzia, preludio al duro lavoro in fabbrica che attendeva allora anche i ragazzini già al termine della scuola elementare. E così fu per lo zio, ma il papà, "che era molto pronto e intelligente" e amava studiare riuscì a strappare alla sua mamma - donna forte e decisa quant'altre mai - il permesso di frequentare la sesta classe delle elementari, facoltativa. Però non oltre, aveva stabilito la donna, perché, dopo quell'anno regalato, la fabbrica avrebbe aperto anche a lui, come già avvenuto per il fratello, le sue porte. Così, come in una fiaba o in un libro di avventure alla Tom Sawyer, il papà ragazzino fugge di casa e rimane fuori, a dormire nei boschi, per diversi giorni. E perché mai? Voleva forse fare il bighellone? No di certo, il papà ragazzino voleva fare un altro lavoro, voleva fare il cameriere, un mestiere pulito, perfino elegante, che ti può portare in giro per il mondo. Ci sarebbe riuscito? Leggete e lo scoprirete. Si incontrano tante persone care, in questo libro, bisnonne e nonne, bisnonni e nonni, genitori e figli, le loro storie semplici e speciali insieme. Si percorrono anche tanti luoghi diversi, a partire dalle sponde dei tre laghi sulle cui sponde si intrecciano le storie di famiglia (laghi d'Orta, di Como e di Lugano) fino alle valli attorno al Cusio e verso le montagne e poi su, fino al canale della Manica, nell'isola di Jersey in cui Giulio nacque e dalla quale piace immaginare abbia ricevuto quella patina di gentleman che ancora, mirabilmente, si porta addosso.

Giulio Martinoli, Senza far nomi, Mnamon 2023

Le ceneri del poeta

Ne ha parlato POESIA di Crocetti, in breve, ne ha parlato dettagliatamente Francesca Santucci

(http://www.wandamontanelli.it/CdD/edit/2011/cp.htm), ora, contrariamente a quello che mi piace di solito fare, anzi di ciò che in genere ritengo doveroso fare, inserisco anch'io qui qualcosa su questo mio libro. A chi, come me, è stata educata all'insegna del "non è necessario che tu parli di te, di ciò che sai fare, di ciò che ti riesce bene, tutto quanto è lì da vedere, se vale altri se ne accorgeranno, lo apprezzeranno, ne parleranno" è la decisione ha richiesto molta ponderazione. Ma i tempi sono cambiati da quei lontanissimi anni Sessanta nei quali l'Italia sembrava essere un altro pianeta, ricco di promesse, di bellezza, di affetti. Il berlusconismo ha assuefatto un popolo, non importa di che parte politica, ne ha viziato e corrotto la percezione delle cose e delle persone, ha incoraggiato l'esibizionismo: chi non esibisce, non esiste. Ora, esibire mai. Il pudore e la decenza lo vietano. Ma dare una notizia anche qui, su questo mio blog dedicato, nel modo più libero, personale ed "arbitrario" alle letture, sì. Dunque, Le ceneri del poeta è uscito per le Edizioni Orizzonti Meridionali, certo non uno degli editori dominanti: perciò considero molto importante la menzione della silloge su POESIA, perchè si tratta della raccolta di un'autrice che non ha né poteri né valori di scambio, né fa parte di gruppi o riviste dell'uno o dell'altro giro, non è dunque spendibile, non frutta neanche un euro. Poco ti arriva, anche in questo campo, se non hai "valori di scambio"; il merito, diversamente da ciò che accade in altri ambiti "economicamente sensibili", viene riconosciuto ma, insieme, anche taciuto o in fretta scordato. Eppure la poesia merita molto, che la si coltivi, che la si legga, che la si tenga come compagna quotidiana di vita. Questo libro raccoglie poesia civile, ma anche intima di affetti, e scaturisce da fatti e passioni di quattro anni di vita.
Oltre ai giudizi ai quali ho accennato sopra, me ne sono giunti altri privati, ne ricordo qui due proponendone sintetici estratti:
"... vi è come un crescendo verso la profondità, un filo conduttore che via via si assottiglia, dal vigore delle poesie civili alla rarefazione dell´ultima sezione. I finali, poi, sono spesso sorprendenti e davvero conclusivi e stranianti" (Giulio Martinoli)
"... circolano nei versi rimembranze come echi e moti civili dell'animo, a partire da quelli della prima composizione: sintesi di uno slancio interiore stimolato da desolanti realtà. E' lungo il processo degli eventi, e devo dire che Venticinque aprile è una delle più sentite lodi della Resistenza" (Manrico Murzi)
Venticinque aprile venne già pubblicato qui nel post che segue
http://leletturedidonchisciotte.blogspot.com/2010/04/25-aprile-festa-della-liberazione.html

POESIA, novembre 2011 (rec. Simonelli)

Eleonora Bellini, Le ceneri del poeta. Poesie 2007 - 2011, Edizioni Orizzonti Meridionali 2011